UN TEMPS MORT

(Ariane Pucci-Pfändler)

 
Ca fait neuf mois, con temps !
Que l’ovule et le sperme
Ont formé un seul corps.
Jai porté cet enfant
Qui est né à son terme,
Terme qui fut sa mort.

De cet accouchement
On m’a dit « Tu la fermes !»
Mais je poursuis l’effort
En comptant sur le temps
Moi pauvre pachyderme
Pour oublier la mort.

Et j’attends et j’attends
Mais mes pensées sont herm-
Étiques à vous gens or-
Dinaires. Alors comment
Vous dire ce qui germe
Devant un enfant mort ?

Ca fait déjà longtemps
J’ai posé sur son derme
En guise de remords
Un baiser hésitant.
Quelle inconscience perm-
Et d’ignorer la mort ?

On s’invente un printemps
L’hiver en manteau d’herm-
Ine quand le froid mord.
Où est passé l’enfant
Par ses gènes déterm-
Iné, miné à mort ?

Oh temps pluvieux, con temps !
Je suis rongée de verm-
Ine. Quel temps dehors ?
Oh temps pluvieux, con temps !
Je suis dans mon enferm-
Ement, c’est un temps… mort.

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